da luz & da sombra

CHRISTIAN

2012-03-02T00:02:00.001Z

Charlie Christian deu expressão à guitarra eléctrica, inventou o bebop e inspirou o cool.

Tudo isto até aos 25, idade com que morreu, faz hoje 70 anos.

TEUS DEDOS FARPAS FACAS TRAVESSÕES...

2012-03-01T00:01:00.001Z

Teus dedos farpas facas travessões
deitam em desejo metáforas do toque,
teus olhos lastros luz
escorrem em silêncio velados beijos de veludo

Teu escuro no escuro
sombra

Ângela de Campos

NOCTURNO NOS MOLHES

2012-02-29T00:02:00.001Z

Sob a noite tropical, o porto quieto.
A água lambe a inocente orla
e o farol golpeia o paredão deserto.

Que calma tão profunda e tão simplória!
Porém sobre os molhes solitários
flutua uma visagem tormentória.

Pena de cemitérios e de ossários,
que ensina em quadros-negros tenebrosos
como um mesmo penar se parte em vários.

É que aqui ficam os gritos silenciosos
e o suor feito vidro; as desmedidas
horas de muitos homens musculosos

e fracos, tolhidos pelas bridas
feitos potros. As vontades sob freio,
e sem vendas, as pálidas feridas.

A grande quietude se agita. Neste seio
de paz se move e anda um grupo enorme
que come seu pão untado de veneno.

Eles dormem agora nesse informe
leito, sem descansar. Se sonham, quase
explode aqui o espírito inconforme

que na dura aurora tragará seu cálice
de sangue diário no barraco escuro,
e a um rígido ritmo ajustará o passo.

Oh punho forte, elementar e duro!
Quem te manieta o aceno aberto?
Ninguém responde nesse porto incerto.
O farol grita sobre o mar escuro.

Nicolás Guillén
Tradução: Luiz Roberto Guedes

Lido em Alguma Poesia

RETRATO QUASE APAGADO EM QUE SE PODE VER PERFEITAMENTE NADA - VI a IX

2012-02-28T00:02:00.002Z

VI

No que o homem se torne coisal - corrompem-se nele
        os veios comuns do entendimento.
Um subtexto se aloja.
Instala-se uma agramaticalidade quase insana, que
        empoema o sentido das palavras.
Aflora uma linguagem de defloramnetos, um
        inauguramento de falas.
Coisa tão velha como andar a pé
Esses vareios do dizer.

VII

O sentido normal das palavras não faz bem ao poema.
Há que se dar um gosto incasto aos termos.
Haver com eles um relacionamento voluptuoso.
Talvez corrompê-los até a quimera.
Escurecer as relações entre os termos em vez de aclará-los.
Não existir mais rei nem regências.
Uma certa liberdade com a luxúria convém.

VIII

Nas Metamorfoses, em duzentas e quarenta fábulas,
        Ovídio mostra seres humanos transformados em
        pedras, vegetais, bichos, coisas.
Um novo estágio seria que os entes já transformados
        falassem um dialeto coisal, larval, pedral, etc.
        Nasceria uma linguagem madruguenta, adâmica,
        edênica, inaugural -
Que os poetas aprenderiam - desde que voltassem às
        crianças que foram
Às rãs que foram
Às pedras que foram.
Para voltar à infância, os poetas precisariam também de
         reaprender a errar a língua.
Mas esse é um convite à ignorância? A enfiar o idioma
         nos mosquitos?
Seria uma demência peregrina.

IX

Eu sou o medo da lucidez.
Choveu na palavra onde eu estava.
Eu via a natureza como quem a veste.
Eu me fechava com espumas.
Formigas vesúvias dormiam por baixo de trampas.
Peguei umas ideias com as mãos - como a peixes.
Nem era muito que eu me arrumasse por versos.
Aquele arame do horizonte que separava o morro do céu
         estava rubro.
Um rengo estacionou entre duas frases.
Um descor
Quase uma ilação do branco.
Tinha um palor adormentado a hora.
O pato dejetava liquidamente ali.

Manoel de Barros

RETRATO QUASE APAGADO EM QUE SE PODE VER PERFEITAMENTE NADA - I a V

2012-02-27T00:02:00.003Z

I

Não tenho bens de acontecimentos.
O que não sei fazer desconto nas palavras.
Entesouro frases. Por exemplo:
- Imagens são palavras que nos faltaram.
- Poesia é a ocupação da palavra pela Imagem.
- Poesia é a ocupação da Imagem pelo Ser.
Ai frases de pensar!
Pensar é uma pedreira. Estou sendo.
Me acho em petição de lata (frase encontrada no lixo).
Concluindo: há pessoas que se compõem de atos, ruídos, retratos.
Outras de palavras.
Poetas e tontos se compõem com palavras.

II

Todos os caminhos - nenhum caminho
Muitos caminhos - nenhum caminho
Nenhum caminho - a maldição dos poetas.

III

Chove torto no vão das árvores.
Chove nos pássaros e nas pedras.
O rio ficou de pé e me olha pelos vidros.
Alcanço com as mãos o cheiro dos telhados.
Crianças fugindo das águas
Se esconderam na casa.
Baratas passeiam nas fôrmas de bolo...
A casa tem um dono em letras.
Agora ele está pensando -
no silêncio líquido
com que águas escurecem as pedras...
Um tordo avisou que é março.

IV

Alfama é uma palavra escura e de olhos baixos.
Ela pode ser o germe de uma apagada existência.
Só trolhas e andarilhos poderão achá-la.
Palavras têm espessuras várias: vou-lhes ao nu, ao fóssil,
ao ouro que trazem da boca do chão.
Andei nas negras pedras de Alfama.
Errante e preso por uma fonte recôndita.
Sob aqueles sobrados sujos vi os arcanos com flor!

V

Escrever nem uma coisa
Nem outra -
A fim de dizer todas -
Ou, pelo menos, nenhumas.
Assim,
Ao poeta faz bem
Desexplicar -
Tanto quanto escurecer acende os vaga-lumes.

Manoel de Barros

CANÇÃO DE OUTONO

2012-02-26T00:01:00.001Z

Os soluços graves
Dos violinos suaves
Do outono
Ferem a minh'alma
Num langor de calma
E sono.
Sufocado em ânsia,
Ai! quando à distância
Soa a hora,
Meu peito magoado
Relembra o passado
E chora.
Daqui, dali, pelo
Vento em atropelo
Seguido,
Vou de porta em porta,
Como a folha morta
Batido...

Paul Verlaine

Tradução: Alphonsus de Guimaraens

O DISCURSO SOBRE A PAZ

2012-02-25T00:01:00.001Z

Já no final de um discurso extremamente importante
o grande homem de Estado tropeçando
numa bela frase oca
escorrega
e desamparado de boca escancarada
sem fôlego
mostrando os dentes
e a cárie dentária dos seus pacíficos raciocínios
deixa exposto o nervo da guerra:
a delicada questão do dinheiro.

Jacques Prévert

É PRECISO SER CEGO

2012-02-24T00:02:00.001Z

É preciso ser cego,
ou ter os olhos cheios de vidro em pó,
cal viva,
areia fervente,
para não ver a luz que ressalta dos nossos actos,
que nos ilumina por dentro a língua,
nossa diária palavra.

É preciso querer morrer sem rasto de glória e alegria,
sem participar nos hinos futuros,
sem lembrança dos homens que julgarem
o passado sombrio da terra.

É preciso querer já em vida ser passado,
obstáculo sangrento,
coisa morta,
seco olvido.

Rafael Alberti

Tradução: Albino Matos, em Rua das Pretas

AFONSO, O FUNDADOR

2012-02-23T00:01:00.001Z

Eu vou ser como a toupeira

Que esburaca

Penitência, diz a hidra

Quando há seca,

Eu vou ser como a gibóia

Que atormenta

Não há luz que não se veja

Da charneca

E não me digas que agora

Estás à espera

Penitência, diz a hidra

Quando há seca,

E se te enfias na toca

És como ela

Quero-te à minha vontade

Não na tua

Ó hidra, diz-me a verdade

Nua e crua

Mais vale dar numa sarjeta

Que na mão

De quem nos inveja a vida

E tira o pão

OBRIGADO, ZECA!

NASCEU TÃO CLARO O DIA, E AINDA DORMEM...

2012-02-22T00:04:00.001Z

Nasceu tão claro o dia, e ainda dormem
os humanos nos seus mornos casulos;
à luz de prata líquida coada
pelo estreito quadrado da janela
passeio sossegado, e aproveito
para espreitar nas lentes que o meu mestre
calculou e poliu exactamente.
Se aponto ao céu, avisto um mar de mundos
em veloz e agreste movimento,
espaços desmedidos que atravessa
uma matéria em densos filamentos,
teias tecidas da mais fina luz;
e o grão de areia, ou a gota de orvalho,
são montanhas, escarpas, outro abismo
onde, mais do que vejo, eu imagino
terras, e céu, e talvez gente
que ao ver-nos julgue ver
figuras de gigantes e demónios.
Ser, a uma vez, grande e pequeno
(infinitamente), transtorna e dói;
suspeito e temo que, noutro universo,
um outro eu repita, em pobre verso,
o meu modesto e matinal passeio.
Deslizo pela lente mais convexa
(onde ajeito, também, o meu reflexo)
e pouso sobre a mesa, no papel
onde, em desenho tosco, perfiladas,
mil aranhas soletram o mistério
da ordem geométrica das coisas;
aqui, soubesse eu ler, encontraria
explicada a tristeza e a alegria,
e como cada ser desdobra e afirma
a sua essência singular, e implica
os infinitos modos da substância.
Lá fora sobe o sol; e eu conjecturo
que um dia, no futuro, um instrumento
permitirá sondar os elementos
de que se tece o manto da aparência,
e descobrir, ao fundo, os fios
de uma agitada teia vibratória.
Passa um mosquito, incauto, ou sabedor
da minha austera dieta vegetal;
insecto predador e descabido!
Até no teu zumbido ineficaz
ouço o clamor harmónico do mundo.

António Franco Alexandre

CERIMÓNIA FUNESTA

2012-02-21T00:01:00.002Z

O corpo não responde
às vozes de comando,
como um cão estropiado
já desdenha os apelos
os antigos convites
às funestas moradas,
esqueceu-se do ponto
vai olvidando senhas
os códigos das grutas
acumulando lixos
as servidões austeras
diluem-se num canto
o corpo não atende chamadas
não estremece ao ruído da chave
não suporta
qualquer intromissão
secou num aterro,
os restos à vista
a memória escava
da lembrança os rastos
avidamente suga
de tal fausto os ossos,
de tão vitais cerimónias
nos tão secretos barcos
mesmo o pouco que resta
ainda se mastiga.

Fátima Maldonado (n.1941)

O RELÓGIO

2012-02-20T00:02:00.001Z

Relógio, meu amigo, és a Vida em Segundos...
Consulto-te: um segundo! E quem sabe se agora,
Como eu próprio, a pensar, pensará doutros mundos
Alma que filosofa e investiga e labora?

Há a morte de ceifar somas de moribundos.
O relógio trabalha... E um sorri e outro chora,
Nas cavernas, no mar ou nos antros profundos
Ou no abismo que assombra e que assusta e apavora...

Relógio, meu amigo, és o meu companheiro,
Que aos vencidos, aos réus, aos párias e ao morfético
Tem posturas de algoz e gestos de coveiro...

Relógio, meu amigo, as blasfêmias e a prece,
Tudo encerra o segundo, insólito - sintético.
A volúpia do beijo e a mágoa que enlouquece.

Jorge de Lima

NASCEMOS PARA AMAR

2012-02-19T00:01:00.004Z

Nascemos para amar; a humanidade
Vai tarde ou cedo aos laços de ternura:
Tu és doce atractivo, ó formusura,
Que encanta, que seduz, que persuade.

Enleia-se por gosto a liberdade;
E depois que a paixão n'alma se apura
Alguns então lhe chamam desventura,
Chamam-lhe alguns então felicidade.

Qual se abismou nas lôbregas tristezas,
Qual em suaves júbilos discorre,
Com esperanças mil na ideia acesas.

Amor ou desfalece, ou pára, ou corre;
E, segundo as diversas naturezas,
Um porfia, este esquece, aquele morre.

Bocage

NARCISO CEGO

2012-02-18T00:03:00.000Z

Tudo o que de mim se perde
acrescenta-se ao que sou.
Contudo, me desconheço.
Pelas minhas cercanias
passeio - não me frequento.

Por sobre fonte erma e esquiva
flutua-me íntegra, a face.
Mas nunca me vejo: e sigo
com face mal disfarçada.
Oh que amargo é o não poder
rosto a rosto contemplar
aquilo que ignoto sou;
distinguir até que ponto
sou eu mesmo que me levo
ou se um nume irrevelável
que (para ser) vem morar
comigo, dentro de mim,
mas me abandona se rolo
pelos declives do mundo.

Desfaço-me do que sonho:
faço-me sonho de alguém
oculto. Talvez um Deus
sonhe comigo, cobice
o que eu guardo e nunca usei.

Cego assim, não me decifro.
E o imaginar-me sonhado
não me completa: a ganância
de ser-me inteiro prossegue.
E pairo - pânico mudo -
entre o sonho e o sonhador.

Thiago de Mello

MONK

2012-02-17T00:05:00.001Z

Thelonious Monk - 30 anos de memória

OLHO-TE E NÃO ME VÊS. A PRIMAVERA VIGIA...

2012-02-16T00:02:00.001Z

Olho-te e não me vês. A primavera vigia
a floração das malvas e o girassol retribui
os favores da luz. Eu sento-me onde acho

que vai estar a tua sombra. E, como a dor
que persegue a ferida, vejo-te quando passas,
mas vejo-te melhor quando não passas. Tu

não me vês; caminhas na geometria vã de
uma linha sem pontos; às vezes parece que
alguma coisa te detém e viras-te - talvez
então me chames dentro de ti, talvez até
me olhes. Mas não me vês.

Maria do Rosário Pedreira

A CORJA

2012-02-15T00:01:00.002Z

A vida é bonita
mas alguém sujou
seus rios que riem,
roubou os seus pães
alvos e morenos,
queimou os seus livros
que eram livros livres,
cortou suas flores
que tinham sol dentro,
fechou os seus homens
com sede de fora,
degradou de grades
imundas o mundo.

A vida é bonita
fizeram-na feia,
quem for o culpado
que levante o dedo.

- E a corja impassível
de braços cruzados,
falando da lua,
fingindo que não.

Sidónio Muralha

FORA DO LUGAR

2012-02-14T00:02:00.001Z

A dor é uma desordem inimiga
das palavras com o silêncio todo fora
do lugar. Saberemos tomar um caminho
por essa floresta escura? Poderemos
sequer recuperar a pequena bússola partida,
a caneta e o papel, as nossas certezas
de trazer no bolso?

Não nos avisaram contra o medo,
não nos disseram que pode chegar
a qualquer hora, deslealmente,
enquanto o sol dorme na paisagem e as ervas
se levantam para receber o Verão. E agora
que nos perdemos quase, sem mapa ou sentido
que nos sirva, o nosso único guia é o amor
dos que nos esperam numa sala branca
onde o chão nos falta e não há estações.

Rui Pires Cabral, "Longe da Aldeia"

SORRIR NO INFERNO

2012-02-13T00:02:00.001Z

Chamem-lhes domingos ou dias de doce fadiga.
Não é mais fácil esquecer a vida, mas é o que temos
de mais parecido com o descanso que a morte promete.
Visto-me tão mal quanto posso e vou
subindo a rua mais sinuosa, não há pressa. Observo
gatos a vadiarem por entre curtas sensações de paz,
passando à porta dos tugúrios onde me deixo
sentado a um canto enovelando uma série de pensamentos
- como discos riscados - a tocarem para estas espessas
horas de falência, bebidas e, a intervalos, mijadas
no urinol. Tenho o suficiente se me apetecer cair
sem peso, voar pelo chão, sorrir no inferno.

Mantenho um discurso de circunstância,
invento personagens fictícias que me ouvem atentamente
e vou quebrando o sigilo, amadurecendo teorias.
Deixo-me entusiasmar e crescer
planeando o contra-ataque, a revolução...
Mas assim que atinjo o ponto mais alto, os próprios
companheiros que me inventei vão virando os bolsos,
sacodem de leve as calças e levantando-se passam por mim,
deixam cair uma mão fria no meu ombro
e despedem-se abanando a cabeça.

Vejo-me de novo a sós, enfrentando um copo vazio
e uma folha de papel amassada. Uma vez mais
sinto inveja dos doidos a sério. Parece que eu só sonho
e acordo. E tudo o que sei é anotar as cinzas.

Diogo Vaz Pinto (n.1985), "Nervo"

PONTAS

2012-02-12T00:03:00.001Z

Estamos perdidos e ainda não o sabemos.
Aprender com os seres humanos demora
mais tempo. As casas estão identificadas,
mas as pessoas não. Como sabes que é por aí?

«Neste prédio iniciou a sua vida literária
o grande escritor Eça de Queiroz».
Distraído com a placa, eu só tinha um cigarro
e acendi-o pelo filtro. Em todos os mundos
de cada universo, o azar é quase sempre
uma questão de perspectiva. Dois homens

vêem voar o mesmo pássaro. Um deles é o que
escreve este poema, um carvão retirado do fogo.
Acho até que já vi isto: duas pontas
de um cigarro, dois rostos de um homem só.

Vítor Nogueira (n.1966), "Mar Largo"

LA COLOMBA FERITA

2012-02-11T00:04:00.000Z

Quando me cansar de voar ou
a ferida estiver finalmente visível,
promete-me que a faca
será afiada e silenciosa.
Que eu não a veja chegar,
como se não tivesse passado
uma vida a pressenti-la nas dobras
do lençol, mortalha de tantas noites.

E antes dá-me de beber
entre as mãos, conta-me
de céus azuis, sem garras
e sem abismos. Espero que
o meu coração de novo pequenino
se aninhe no calor das tuas veias
e se torne apenas a memória de
um sobressalto contra a tua pele.

Inês Dias, "Em caso de tempestade este jardim será encerrado"

QUERIA QUE ME ACOMPANHASSES...

2012-02-10T00:02:00.002Z

Queria que me acompanhasses
vida fora
como uma vela
que me descobrisse o mundo
mas situo-me no lado incerto
onde bate o vento
e só te posso ensinar
nomes de ávores
cujo fruto se colhe numa próxima estação
por onde os comboios estendem
silvos aflitos.

Ana Paula Inácio (n.1966), "Vago Pressentimento, Azul Por Cima"

COM UM SÓ FÓSFORO ILUMINO O INFINITO

2012-02-09T00:03:00.001Z

Com um só fósforo ilumino o infinito.
E muitas vezes o infinito é algo
muito próximo, um livro, uma chávena
de chá, o teu rosto escondido
na penumbra, o retrato de alguém desconhecido
que de uma praça, acena,
um fio de tabaco, um monograma
num lenço muito branco.
O infinito o mais das vezes é
não mais do que o que toca o coração,
uma leve poeira pelo ar, um ponto fixo
que a mão ousa tocar, esta chama
que de repente amplia a escuridão
e me torna visível a quem passa
e no clarão acende o seu cigarro.

Amadeu Baptista (n.1953)

SHIRLEY ANN EALES

2012-02-08T00:03:00.001Z

Na vitrina lê-se Livros Raros
e Usados sob o azul inclinado
de um toldo – mesmo em frente
à glacial cafetaria de franchise
onde o dia destrata o desejo
e não se pode fumar. Subo
aos pequenos gabinetes
mergulhados no doce bafio
da literatura e percorro de A
a Z as espinhas estreitas

e rachadas da poesia. É o sítio
mais vazio de Novembro
e o que mais me reconforta;
o livro que escolho, por metade
de uma libra, traz no frontispício
um nome e uma morada: Shirley Ann
Eales, de Scottsville – um sumido
autógrafo de maiúsculas magras
e triangulares onde a imaginação
encontra por enquanto pretexto

e oxigénio suficientes para arder.
O livro teve outra existência,
pertenceu a outra casa, a outra mesa
de cabeceira – e o pensamento,
de tão óbvio, conjura de repente
uma vertigem, é um corredor
abrupto para a imensidão do mundo
onde trafica o acaso. Ah, sabemos
que a vida é improvável se damos
por nós a cismar, a meio de uma tarde

insípida, numa mulher desconhecida
que lia poemas em Scottsville, nos anos
70. Mas haverá aqui alguma espécie
de sentido, algum sinal guardado
para alguém mais sábio ou inocente
do que eu? Não sei quem és
nem onde estás agora, Shirley Ann,
mas como seria belo se pudesses
um dia encontrar, por obra da mesma
sorte, o teu nome nestes versos.

Rui Pires Cabral

NÃO SÓ QUEM NOS ODEIA OU NOS INVEJA...

2012-02-07T00:02:00.001Z

Não só quem nos odeia ou nos inveja
Nos limita e oprime; quem nos ama
Não menos nos limita.
Que os deuses me concedam que, despido
De afectos, tenha a fria liberdade
Dos píncaros sem nada.
Quem quer pouco, tem tudo; quem quer nada
É livre; quem não tem, e não deseja,
Homem, é igual aos deuses.

Ricardo Reis

PRAIA

2012-02-06T00:02:00.000Z

Voga no mar sem ondas
da quimera inofensiva
um barco de papel leve
leve dum sonho ligeiro

Há muita gente à espera
que o barco desapareça
para lançar no mar calmo
mais um barco de papel.

Adolfo Casais Monteiro

TEU ROSTO DE DESASTRES E TORMENTAS...

2012-02-05T00:02:00.002Z

Teu rosto de desastres e tormentas
e risos lágrimas e sol e vento
teu rosto de marés e vagas lentas
em que o prazer é quase sofrimento

e o sofrimento é como rosa roxa
florindo devagar em tua boca
se a minha mão te chicoteia a coxa
e no teu corpo há uma égua louca.

Começam então as tuas doces queixas
e vais para um país onde desmaias
quando o sol no teu rosto acende flechas.

E eu temo que te percas e não saias
do abismo em que te abres e te fechas
de cada vez que te levanto a saia.

Manuel Alegre

OCEANO NOX

2012-02-04T00:04:00.001Z

Junto do mar, que erguia gravemente
A trágica voz rouca, enquanto o vento
Passava como o voo dum pensamento
Que busca e hesita, inquieto e intermitente,

Junto do mar sentei-me tristemente,
Olhando o Céu pesado e nevoento,
E interroguei, cismando, esse lamento
Que saía das coisas, vagamente...

Que inquieto desejo vos tortura,
Seres elementares, força obscura?
Em volta de que ideia gravitais? -

Mas na imensa extensão, onde se esconde
O inconsciente imortal, só me responde
Um bramido, um queixume, e nada mais...

Antero de Quental

ONTEM BEIJEI OS TEUS LÁBIOS...

2012-02-03T00:01:00.004Z

Ayer te bésé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto,
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más. El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada ya,
para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no...
- ¿Adónde se me ha escapado? -.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

Pedro Salinas

Ontem beijei os teus lábios.
Beijei-te nos lábios. Densos,
rubros. Foi um beijo tão curto
que durou mais que um relâmpago,
que um milagre, mais. O tempo
depois de to dar
não o quis mais para nada,
para nada
o havia querido antes.
Nele começou e acabou.

Hoje estou beijando um beijo;
estou com meus lábios, só.
Ponho-os
não na tua boca, não, já não...
- Para onde se me escapou? -.
Ponho-os
no beijo que te dei
ontem, nas bocas unidas
do beijo que se beijaram.
E dura mais este beijo
do que o silêncio, que a luz.
Porque já não é uma carne
nem uma boca o que beijo,
que se escapa, que me foge.
Não.
Estou-te beijando mais longe.

(versão pessoal)

AR LIVRE

2012-02-02T00:02:00.004Z

AIRE LIBRE

Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como un camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles...

También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir, salir al aire libre, al aire.

Blas de Otero

AR LIVRE

Se algo me agrada, é viver.
Ver o meu corpo na rua,
falar contigo como um camarada,
ver montras
e, sobretudo, sorrir de longe
às árvores...

Também me agradam os descoloridos camiões
e muitíssimo mais os elefantes.
Beijar os teus peitos,
derramar-me em teu regaço e desarranjar-te,
tragar água do mar como cerveja
amarga, espumejante.

Tudo o que seja sair
de casa, espirrar de tarde em tarde,
cuspir contra o céu das planuras
e as medalhas dos semelhantes,
sair
deste amplo e triste cárcere,
alijar os rios e os sóis,
sair, sair para o ar livre, para o ar.

(versão pessoal)

NOCTURNO

2012-02-01T00:01:00.002Z

NOCTURNO

De mirarte dormida
se me duermen los ojos,
porque el aire es cansancio
cuando se calla todo,
cuando todo es silencio
y el silencio es muy poco.
De mirar como duermes
la noche ya no es sólo
un oscuro refugio
para soñar ser otros,
sino el cofre que guarda
los días más hermosos.

Ángel Mendoza (n.1969)

NOCTURNO

De olhar-te adormecida
adormecem-me os olhos,
porque o ar é fadiga
quando tudo se cala,
quando tudo é silêncio
e o silêncio é escasso.
De olhar como dormes
a noite já não é só
um obscuro refúgio
para sonhar ser outros,
mas o cofre que guarda
os dias mais formosos.

(versão pessoal)

E DA NOITE SÚBITO VENCIDA...

2012-01-31T00:05:00.004Z

E da noite súbito vencida
um corpo auroreal vai-se movendo,
primeiro os braços afastando as trevas,
pouco depois a fronte gloriosa
com dois olhos mansos como fontes
e o torso nu, as ancas e o sexo.

Eis que desfaz os últimos indícios
da noite espectral e primitiva
e corre pelos montes e florestas,
deixando atrás de si rios e lagos
e os belos animais surpreendidos.

Eis que solta um grito misterioso
em direcção ao mar que se ilumina
e das suas ondas Ela irrompe
com os seios marítimos, salinos,
e algas, búzios, peixes, escorrendo
dos seus longos cabelos madrugantes.

José Terra

UM COPO DE ÁGUA PARA A MÃE DE JUAN ALCAIDE

2012-01-30T00:01:00.005Z

UN VASO DE AGUA PARA LA MADRE DE JUAN ALCAIDE

Te recuerdo callando entre mujeres
mientras tu Juan, ya huésped de la caja,
aguardaba los puentes de la tierra.

Yo no lo quise ver porque me daba miedo.
No porque de la muerte me estremezca
ni un muerto me dé espanto,
sino porque era Juan con su calva y su frente
y con sus labios gordos y sus manos helándose.

Entonces me dio miedo de estar en Valdepeñas,
de haber llegado en tren por la mañana
y haber bebido vino antes de verte.
Porque tú estabas, blanca, en una silla
sin pronunciar un verbo
y con gesto de nuca.
No sabías
si estabas en tu casa, si de lejos
veías su tejado, negro ahora.

Transitaba la gente por el patio,
y tú, entonces, pensabas
en camisas planchadas y en pañuelos;
en perfumes de flor y de maderas,
y nada de la muerte y de su prisa.

Cerca estaba tu hijo:
fuerzas hacían por alzarle algunos.

Ángel Crespo

UM COPO DE ÁGUA PARA A MÃE DE JUAN ALCAIDE

Recordo-te guardando silêncio entre mulheres

enquanto o teu Juan, já hóspede do caixão,
aguardava as pontes da terra.

Eu não o quis ver porque me dava medo.
Não porque estremeça diante da morte
ou porque um morto me cause espanto,
mas porque era Juan com a sua calva e o seu rosto
e com seus lábios gordos e suas mãos gelando.

Então deu-me medo de estar em Valdepeñas,

de ter chegado no comboio da manhã
e ter bebido vinho antes de te ver.
Porque tu estavas, pálida, num banco,
sem pronunciar uma palavra
e com um semblante alheado.
Não sabias
se estavas em tua casa, se de longe
vias o seu telhado, agora negro.

Transitava a gente pelo pátio,

e tu, então, pensavas
em camisas engomadas e em lenços;
em perfumes de flor e de madeiras,
e nada sobre a morte e a sua instância.

Próximo estava o teu filho:
forças tinham outros para o erguer.

(versão pessoal)

ÉS TU O HORIZONTE

2012-01-29T00:03:00.001Z

És tu o horizonte
tão próximo, tão denso
que o teu fogo devora
o peso e a cegueira
de minhas mãos, que ascendem
ao céu de que és o cúmulo:
pernas, peito, cabelos,
o hálito comum.
Por esta claridade
caminho para as dádivas:
odor, ardência, êxtase,
beijos, risos, palavras.

Transbordante é o dia:
tudo és porque te vejo!
Nada existe que não
viva sob os meus dedos
a afirmar-se no frémito
dum esforço larvar:
construir terra entre os dentes,
criar asas e garras.
Porque o espaço é ínfimo
pra dois corpos que voam,
que buscam a sua fuga
sendo um do outro a proa.

Entre pedras e águas
eles singram e sangram.
Onde estou? De quem são
duas bocas que chamam,
que convocam a morte,
que não possuem rosto,
que se abrem e cerram,
que só por si são corpos?
Respirando num mar
saturado e unânime
com a insónia e o sonho,
os punhais e o sangue,

- confluímos, submersos,
na ígnea praia súbita,
que se afoga em espuma,
raízes,
pólen,
música.

José Bento

PANFLETO CONTRA A PAISAGEM - V

2012-01-28T00:01:00.002Z

Tapei os olhos
para não ver as rosas
- corações de fora
dos nossos mortos
vestidos de terra,
calcados de urtigas...

Tapei os ouvidos
para não ouvir os pássaros
que quando cantam
iluminam de pétalas
os ramos secos
das árvores nuas.

Só quero ouvir o ódio
dos que roem o pão das trevas.
Só quero ver as rosas
dos corpos vergastados de pústulas.

Só quero ver a terra
nua e queimada
a abrir-se em boca
para cantar connosco
o desespero da esperança
dum mundo diferente
com flores e pássaros dentro dos homens.

José Gomes Ferreira, "Poesia - I"

MORANGOS SILVESTRES - INGMAR BERGMAN (1957)

2012-01-27T00:01:00.001Z

Um ser humano é um combinado de egoísmo,
sofrimento e necedade. Não comove ninguém.
Uma pedra não comove ninguém. A beleza
é um acidente banal e pressupõe a morte;
muitas vezes se rodeia de sandice, e se nos fala,
chega a ser assustador. A inteligência, refrescante
como um duche, sabe bem, no Estio, mas agora,
que é Inverno toda a vida, que lugar atribuir
à inteligência? O de criada de servir nos aposentos
da ganância. Não comove, é evidente, ninguém.
A bondade, sim, comove. Mas é tão débil
e tão rara que ninguém a ouve. Não é fácil,
assim, encontrar algo que possamos amar. Eu
tenho procurado, eu juro que não sei o que fazer:
tudo me parece, até a música, produto de uma falha.
Vou por essas ruas ao acaso e não acerto a conhecer
quem me convença que bem outra poderia ser
a vida. Tudo se mostra sob espelhos deformantes,
tudo arde numa estranha aceitação. Francamente,
não consigo perceber. E gostava tanto, mas tanto,
que alguém me demonstrasse que não tenho razão.

José Miguel Silva, "Movimentos no Escuro"

AS SEIS CORDAS

2012-01-26T00:02:00.002Z

LAS SEIS CUERDAS

La guitarra,
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas,
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarantula
teje una grande estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.

Federico García Lorca

AS SEIS CORDAS

A guitarra
faz chorar os sonhos.
O soluço das almas
perdidas,
evade-se p'la sua boca
redonda.
E como a tarântula
tece uma grande estrela
para caçar suspiros,
que flutuam no seu negro
poço de madeira.

(versão pessoal)

CHUVA ESTIVAL

2012-01-25T00:01:00.004Z

LLUVIA ESTIVAL

En la apartada noche ya sin nadie,
tibia, agitada, leve cae la lluvia,
sola para sí sola.

Íntima bailarina por la noche,
misteriosa, alocada,
gime allá, vuela, ahoga aquí una risa,
caprichosa musita, se interrumpe,
juguetona, inquietante,
viene y va, calla, desde lejos torna
con sonreídas lágrimas,
va a decir algo que en suspiro muere.

Y huyendo con susurros
y voces de sirena,
deja en al aire un mórbido perfume
de amor difunto en punzante recuerdo,

y en el alma el errático, incurable,
secreto amor de todas las derivas...

Tomás Segovia

CHUVA ESTIVAL

Na solitária noite sem vivalma,
tíbia, agitada, leve cai a chuva,
só para si só.

Íntima bailarina pela noite,
misteriosa, enlouquecida,
acolá chora, voa, sustém aqui o riso,
resmoneia caprichosa, suspende-se,
brincalhona, inquietante,
chega e parte, cala-se, regressa de longe
com sorridas lágrimas,
intenta dizer algo que em suspiro morre.

E escapando-se entre sussurros
e vozes de sereia,
deixa no ar um mórbido perfume
de amor defunto em memória lancinante,

e na alma o errático, incurável,
secreto amor de todas as derivas...

(versão pessoal)

CÉU

2012-01-24T00:02:00.001Z

O céu não existe.
Simples distância nua
onde o rumor da terra se reflecte
como o eco dum grito,
deves chamar angústia à lua
e a cada estrela um coração aflito.

Se acaso for o rastro
dalgum cometa errando
no esplendor de tanta solidão,
é o meu desespero.
Lembra-te de tudo o que mais quero
e não lhe chames astro.

Carlos de Oliveira

AMEAÇA DE MORTE

2012-01-23T00:01:00.001Z

Não basta ter-me dado nos meus versos:
Pedem a carne e a pele, os inimigos.
Os olhos, dois postigos
De olhar o mundo sem ninguém me ver,
Querem-nos entaipados;
E quebrados
Os braços, que eram ramos a crescer.

Luto, digo que não, peço socorro,
Mas saiu-me ao caminho uma alcateia.
Lobos da liberdade alheia
Que me seguem os passos hora a hora,
Sem que eu possa sequer adivinhar,
Na paisagem de medo tumular,
Qual deles salta primeiro e me devora.

Miguel Torga

SONETO D'UM CLOWN

2012-01-22T00:02:00.001Z

Talvez cansado já dos teus abraços,
Eu morto busque um dia o céu sem metas,
E ainda vá morar nos planetas,
Eu que tenho vivido entre palhaços.

E que ali deslocando os membros lassos,
Faça com saltos, e evoluções secretas,
Que Deus caia, de riso, dos espaços,
Com fortes gargalhadas dos ascetas.

Os Santos olvidando então o rito,
Darão saltos mortais no Infinito,
E eu uma claque arranjarei no Inferno.

Construirei um circo ali no Céu
E tu virás então morar mais eu
Na água furtada azul do Padre Eterno.

Gomes Leal

DEDIKATÓRIA - 3

2012-01-21T00:04:00.001Z

As carícias fazem levedar o tempo,
abraço a árvore, submeto o jasmim
ao toque da língua / nua
te passeias nos ruídos da tarde /
vestem-te de Verão, os seios dançam
vindos de um país de água, de glaciares
- recebem a luz / dádiva
a guardar no espelho / um cigarro
será fumado antes de partirmos: contemplo
o fumo que transformarei
em pedra / fumo já a ausência / as mãos
avançam muito depressa, a música
da pele, o sal
de um mar que reconheço / amo esta cidade
com o teu corpo, ouço
as tuas palavras, o seu voo, fatias
de pão que súbito incendeiam / sei
que acabo aqui - que és o último
rosto / guarda-me
na tua sombra: acende um círio
também por mim / cobre-me: silêncio.

Egito Gonçalves

AMOR PERFEITO

2012-01-20T00:03:00.001Z

Perfeito?
Não existe.

Nem mesmo num canteiro
de jardim.

Porque a flor,
de veludo suave, lindo e triste,
multicor,
não tem cheiro.

Salvo em mim
- perfume que salvei, quando partiste,
e devolvo num verso ao mundo inteiro.

António Luís Moita

30 ANOS SEM[PRE COM] ELIS

2012-01-19T00:01:00.016Z

elis regina carvalho costa
1945-.........

O CAN DANADO

2012-01-18T00:02:00.016Z

Igoal que un can danado nos camiños
o terror anda solto polo mundo.
Semella un vento negro que pousase
súas azas de corvo
sobre a frente dos homes temerosos.
Un xelo de invernía en descampado
paraliza os relós, perfura as gorxas
e pon veos de anguria nas palabras.
Un grande telescopio nos vixia
coma un ollo de Cíclope
que sigue os nosos pasos
e fita sin acougo o noso rumbo,
dende tódalas fiestras,
dende tódalas torres,
dende tódalas voces que nos falan.
A noite é un micrófono impasíbel
que escoita o latexar do noso peito,
coma un escuro espía que espreitase
os nosos pensamentos máis segredos.
Todo se troca en cousa inconfesábel;
detrás de cada esquina unha sospeita,
unha duda detrás de cada sombra,
e medo, medo, medo,
un pozo profundísimo de medo,
espello de auga fria
no que o terror se mira eternamente.

Celso Emilio Ferreiro (1912-1979)

(O Galego dispensa tradução. "Gorxa" significa "garganta"; "acougo" significa "descanso")

HISTÓRIA DO CÃO

2012-01-17T00:03:00.001Z

eu tinha um velho tormento
eu tinha um sorriso triste
eu tinha um pressentimento

tu tinhas os olhos puros
os teus olhos rasos de água
como dois mundos futuros

entre parada e parada
havia um cão de permeio
no meio ficava a estrada

depois tudo se abarcou
fomos iguais um momento
esse momento parou

ainda existe a extensa praia
e a grande casa amarela
aonde a rua desmaia

estão ainda a noite e o ar
da mesma maneira aquela
com que te viam passar

e os carreiros sem fundo
azul e branca a janela
onde pusemos o mundo

o cão atesta esta história
sentado no meio da estrada
mas de nós não há memória

dos lados não ficou nada

Mário Cesariny

CARTAS

2012-01-16T00:02:00.004Z

Jogo a vida na mesa do poente,
umas vezes a frio, outras a quente.
Recolho as cartas quando as dou,
e volto-as ao voltar a quem baralhou.

São essas mãos que tiram ao dar
as mãos em que jogo sem cortar;
e o trunfo que sai é sempre errado
neste jogo só aberto quando é fechado.

Deito todas as cartas no teu colo
fazendo do teu corpo um verde solo.
Florescem paus, baixam as espadas,

há ouros solares e copas marcadas.
E ensinas-me a jogar com os teus dedos
um jogo em que só o amor não tem segredos.

Nuno Júdice, "O Breve Sentimento do Eterno"

OS AMANTES

2012-01-15T00:01:00.002Z

LOS AMANTES

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacía muertes de césped, hacía puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
para ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministério abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar

OS AMANTES

Quem os vê vaguear pela cidade
se todos estão cegos?
Eles dão-se as mãos; alguma coisa fala
entre seus dedos, línguas doces
lambem a húmida palma, correm pelas falanges,
e por cima está a noite plena de olhos.

São os amantes, a sua ilha flutua à deriva
rumo a mortes de verdura, até portos
que se abrem entre lençóis.
Tudo se desordena através deles,
tudo encontra o seu valor escamoteado;
eles nem sequer sabem, porém,
que enquanto giram na sua amarga arena
há uma pausa na criação do nada,
o tigre é um jardim que brinca.

Amanhece nos camiões do lixo,
começam a sair os cegos,
o ministério abre as suas portas.
Os amantes exaustos olham-se e tocam-se
uma vez mais antes de inspirar o dia.

Já estão vestidos, já seguem pela rua.
E é só então
quando estão mortos, quando estão vestidos,
que a cidade os recupera hipócrita
e lhes impõe os deveres quotidianos.

(versão pessoal)

MORTE AO MEIO-DIA

2012-01-14T00:02:00.000Z

No meus país não acontece nada
à terra vai-se pela estrada em frente
Novembro é quanta cor o sol consente
às casas com que o frio abre a praça

Dezembro vibra vidros brande as folhas
a brisa sopra e corre e varre o adro menos mal
que o mais zeloso varredor municipal
Mas que fazer de toda esta cor azul

que cobre os campos neste meu país do sul?
A gente é previdente tem saúde e assistência cala-se e mais nada
A boca é pra comer e pra trazer fechada
o único caminho é direito ao sol

No meus paí não acontece nada
o corpo curva ao peso de uma alma que não sente
Todos temos janela para o mar voltada
o fisco vela e a palavra era para toda a gente

E juntam-se na casa portuguesa
a saudade e o transístor sob o céu azul
A indústria prospera e fazem-se ao abrigo
da velha lei mental pastilhas de mentol

O português paga calado cada prestação
Para banhos de sol nem casa se precisa
E cai-nos sobre os ombros quer a arma quer a sisa
e o colégio do ódio é a patiótica organização

Morre-se a ocidente como o sol à tarde
Cai a sirene sob o sol a pino
Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde
Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Há neste mundo seres para quem
a vida não contém contentamento
E a nação faz um apelo à mãe
atenta a gravidade do momento

O meu país é o que o mar não quer
é o pescador cuspido à praia à luz do dia
pois a areia cresceu e o povo em vão requer
curvado o que de fronte erguida já lhe pertencia

A minha terra é uma grande estrada
que põe a pedra entre o homem e a mulher
O homem vende a vida e verga sob a enxada
O meu país é o que o mar não quer.

Ruy Belo

CORAGEM

2012-01-13T00:02:00.001Z

É preciso arranjar outros
motivos
outras flores e astros

Outras abertas

Entre a chuva cansada de um outono
não sabendo já
qual é a terra certa

É preciso pensar outras imagens
outras fissuras
sítios e cidades

Pôr fim ao lamento deste vento
tentar tirar ao anjo
a túnica e o sabre

É preciso inventar outras paisagens
outros montes e águas
outras margens

Abrir o peito e expor o coração
e finalmente deixar
correr as lágrimas

Maria Teresa Horta

A GARRAFA VAZIA ASSEMELHA-SE À MINHA ALMA

2012-01-12T00:01:00.005Z

Poema "La botella vacía se parece a mi alma", dito pelo Autor.

A GARRAFA VAZIA ASSEMELHA-SE À MINHA ALMA

Solícito o silêncio desliza

pela mesa nocturna,

excede o irrisório conteúdo do copo.

Não beberei mais até tão tarde.

Volto a ser o tempo que me resta.
Por trás da penumbra

jaz um corpo desnudo

e há um jorro de música hedionda

dilatando as bolhas da vidraça.

Tão distante como a minha juventude,

pernoita entre os móveis o amorfo,

o tenaz e oxidado material do desejo.

Que aviso mais penúltimo

ameaçando nas portas,

nas torneiras, nas cortinas.

Que repentino terror de campainhas.

A garrafa vazia assemelha-se à minha alma.

José Manuel Caballero

(versão pessoal)

Nota - Apresento, em seguida, o poema na sua primeira versão, constante do livro "Laberinto de Fortuna" (1984):

LA BOTELLA VACÍA SE PARECE A MI ALMA

Solícito el silencio se desliza

por la mesa nocturna,

rebasa el irrisorio contenido del vaso.

No beberé ya más hasta tan tarde.

Otra vez soy el tiempo que me queda.

Detrás de la penumbra

yace un cuerpo desnudo

y hay un chorro de música insidiosa(1)

disgregando(2) las burbujas del vidrio.

Tan distante como mi juventud,

pernocta entre los muebles el amorfo,

el tenaz y oxidado material del deseo.

Qué aviso más penúltimo

amagando en las puertas,

los grifos, las cortinas.

Qué terror de repente de los timbres.

La botella vacía se parece a mi alma.

(3)Por las ventanas, por los ojos

de cerraduras y raíces,

y por debajo de las puertas,

entra la noche.

(1)- hedionda

(2)- dilatando
(3)- excluído em posterior Antologia.

UM LIVRO, UM COPO, NADA

2012-01-11T00:02:00.006Z

Todas as noites pouso
entre os livros a minha solidão, abro
a porta aos oráculos,
ateio a minha alma com o fogo
do salmista.
Que contrária
vontade de perigos me desvela,
quebra a vigilante
sede de viver da minha palavra.
Todas as noites reúno inutilmente
os resíduos do dia, recupero
as horas mortas do meu desamparo,
consisto no que tenho sido.
(Uma mão abandonada entre lençóis
rasga papéis, queima
os escombros do sonho.)

Oh obsessão solitária - para quê
tantas páginas vãs, tantos
hinos vazios? Olha
em teu redor - que resta?
Estamos
sós: toda a ausência cabe
entre a realidade e o sonho. Aqui
a minha obstinação é a minha alegria:
um livro, um copo, nada.

José Manuel Caballero (n.1926)
(versão pessoal)

Em castelhano, e tradução de Egito Gonçalves, aqui.

NÃO, NÃO É CANSAÇO...

2012-01-10T00:01:00.000Z

Não, não é cansaço...
É uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar,
É um domingo às avessas
Do sentimento,
Um feriado passado no abismo...

Não, cansaço não é...
É eu estar existindo
E também o mundo,
Com tudo aquilo que contém,
Com tudo aquilo que nele se desdobra
E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

Álvaro de Campos

O ESPELHO REFLECTE CERTO...

2012-01-09T00:01:00.001Z

O espelho reflecte certo; não erra porque não pensa.
Pensar é essencialmente errar.
Errar é essencialmente estar cego e surdo.

Alberto Caeiro

NO CICLO ETERNO...

2012-01-08T00:02:00.001Z

No ciclo eterno das mudáveis coisas
Novo inverno após novo outono volve
À diferente terra
Com a mesma maneira.
Porém, a mim nem me acha diferente
Nem diferente deixa-me, fechado
Na clausura maligna
Da índole indecisa.
Presa da pálida fatalidade
De não mudar-me, me infiel renovo
Aos propósitos mudos
Morituros e infindos.

Ricardo Reis

GÉNESIS

2012-01-07T00:03:00.003Z

O mundo existe desde que eu fui nado.
Tudo o mais é um... era uma vez
- A história que se contou.

No princípio criou-se o leite que mamei
E eu vi que era bom e chorei
Quando a fonte materna secou.

A terra era sem forma
E vazia;
Havia trevas no abismo.

E formou-se o chão
E amassou-se o pão
Que eu comi.
(Era este aquela esponja que eu mordia,
Que eu babava,
Que eu sujava,
Que uma gente andrajosa pedia).

E então se fez
a geração remota dos papões:
Nascera a esmola, o medo, a prece
E o rosto que empalidece...
E a rosa criou-se,
Desejada,
E logo o espinho,
A lágrima,
O sangue.
Este era vermelho e doce,
A lágrima doce, brilhante, salgada;
No espinho havia o gosto
Da vingança perfumada.

E eu vi que tudo era bom.

E fizeram-se os luminares
Porque eu tinha olhos,
E o som fez-se de cantares
E de gemidos,
Porque eu tinha ouvidos.
Nasceram as águas
E os peixes das águas
E alguns seres viventes da terra
E as aves dos céus.
O homem que então era vagamente feito,
Dominou o homem, comprimiu-lhe o peito,
E fizeram-se as mágoas
E o adeus.

E eu vi que tudo era bom.

A mulher só mais tarde se fez:
Foi duma vez
Em que eu e ela nos somámos
e ficámos três.

Nisto e no mais se gastaram
Sete longuíssimos dias.

O mundo era feito
E embora por tudo e por nada imperfeito,
Eu vi que era bom.

Acaba o mundo
Quando eu morrer.
Sim... será o fim!:
Também tu deixas de existir,
No mesmo dia.

E o resto que se seguir
É profecia.

Políbio Gomes dos Santos

CORPO-A-CORPO

2012-01-06T00:02:00.001Z

Surpreender-te no ar desprevenido
que por vezes assumes
- o busto inclinado para trás,
semicerradas as pálpebras
num olhar de penumbra difusa
- e fazer-to.
Munir-me com toda a manha
e artreirice de um velho legionário
experimentado,
usar o bote, a finta, o ataque
envolvente e de surpresa
de modo a garantir sem probabilidade
de erro ou falha
que não possas entrincheirar-te
na retractibilidade dos rins
ou na chave das pernas.

Mas não se diz de certas coisas
que as fazemos:
aparecem feitas.

Rui Knopfli

O HOMEM E A MORTE

2012-01-05T00:02:00.000Z

O homem já estava deitado
Dentro da noite sem cor.
Ia adormecendo, e nisto
À porta um golpe soou.
Não era pancada forte.
Contudo, ele se assustou,
Pois nela uma qualquer coisa
De pressago adivinhou.
Levantou-se e junto à porta
- Quem bate? Ele perguntou.
- Sou eu, alguém lhe responde.
- Eu quem? Torna. - A Morte sou.
Um vulto que bem sabia
Pela mente lhe passou:
Esqueleto armado de foice
Que a mãe lhe um dia levou.
Guardou-se de abrir a porta,
Antes ao leito voltou,
E nele os membros gelados
Cobriu, hirto de pavor.
Mas a porta, manso, manso,
Se foi abrindo e deixou
Ver - uma mulher ou anjo?
Figura toda banhada
De suave luz interior.
A luz de quem nesta vida
Tudo viu, tudo perdoou.
Olhar inefável como
De quem ao peito o criou.
Sorriso igual ao da amada
Que amara com mais amor.
- Tu és a Morte? Pergunta.
E o Anjo torna: - A Morte sou!
Venho trazer-te descanso
Do viver que te humilhou.
- Imaginava-te feia,
Pensava em ti com terror...
És mesmo a Morte? Ele insiste.
- Sim, torna o Anjo, a Morte sou,
Mestra que jamais engana,
A tua amiga melhor.
E o Anjo foi-se aproximando,
A fronte do homem tocou,
Com infinita doçura
As magras mãos lhe cerrou...
Era o carinho inefável
De quem ao peito o criou.
Era a doçura da amada
Que amara com mais amor.

Manuel Bandeira

COMO FAZ UM VERME

2012-01-04T00:02:00.001Z

Oh! Quem pudesse deslizar sem ruído!

No chão sumir-se, como faz um verme.

Camilo Pessanha

O que faz um verme? Some-se no chão,
regressando ao lugar donde saíu
incauto para a luz que não entende.

Ao contrário do verme,
a mim nunca me foi molesta a luz.
Ao invés disso, execrei a escuridão
sempre que esta me violou os olhos,
e mos tornou inúteis.

No mais, igual a um verme, tal e qual.
Procuro deslizar silencioso.
E quanto a essa coisa de sumir-me no chão,
mais dia menos dia, é garantido.

A. M. Pires Cabral, "Cobra-d'água"

ONDE...

2012-01-03T00:02:00.001Z

Onde os olhos se fecham; onde o tempo
Faz ressoar o búzio do silêncio;
Onde o claro desmaio se dissolve
No aroma dos nardos e do sexo;
Onde os membros são laços, e as bocas
Não respiram, arquejam violentas;
Onde os dedos retraçam novas órbitas
Pelo espaço dos corpos e dos astros;
Onde a breve agonia; onde na pele
Se confunde o suor; onde o amor.

José Saramago

SOB ESCOMBROS

2012-01-02T00:03:00.003Z

Um tempo houve em que,
de tão próximo, quase podias ouvir
o silêncio do mundo pulsando
onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto
não na morte
mas na vida excluída
da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,
fins e começos,
e corrompida pela estridência
e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,
habitante de países hábeis e reais,
e precisas de ajuda para as coisas mais simples,
o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la
numa noite lívida,
uma noite mais vulnerável do que todas
(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)
um pouco antes de adormeceres
sob escombros.

Manuel António Pina

LATITUDE

2012-01-01T00:01:00.000Z

Que nos cubram de ameaças e de espanto
que nos cortem as asas mas o canto
voa muito mais largo do que as penas.

Luís Veiga Leitão

Bom Ano!

A IMAGEM QUE CONDUZ AO CORPO

2011-12-31T00:02:00.001Z

A mão dispersa na folhagem
a mão perdida a boca já exausta
onde tocar a pedra, as sílabas da pedra?

Aqui uma sombra branca Não inicial
Este lugar inabitável não é o princípio nem o centro
Como alcançar o coração de alguma coisa
a substância o centro ou a terra do poema

Começo sem amor sempre demasiado cedo
Interrogo não um insecto nem uma pedra
Percorro um muro com um olhar cego
Estou tão longe da realidade como do poema
A distância é infinita Tu não estás aqui
E não sou eu e sou eu ainda Tudo é de menos
e de mais

A mão toca não um silêncio não as sílabas
de um corpo longo e fresco mas uma corrente
congelada uma parede árida calcinada

Como encontrar a imagem que conduz ao corpo
como percorrer as veias vivas do silêncio
e fazer-te estremecer os leves lábios?
Como estar sendo ser estando
junto à boca unida e firme
e trémula
do poema?

Se soubesse desenhar as linhas negras
que abrem a brancura completa
do corpo
que deixam entrever a espuma nos cabelos
no sulco que divide as amorosas pernas
onde o murmúrio permanece do sangue sob as mãos
escreveria as linhas intensas do poema?

As mãos completar-se-iam no perfil ardente
O presente seria o instante do abrigo imenso
A luz dos teus olhos banharia as palavras
e tu serias o corpo luminoso
com os membros libertos sob a água viva

Escrever seria amar-te? Seria
interromper este deserto limpar a ferida aberta?
Seria entrar no interior do centro fresco
percorrer essa praia que ninguém ainda pisou
beijar os teus sinais e a sede límpida
que desenha toda a chama alta do teu corpo?

Escrever seria estar contigo no interior da chama
beber o orvalho das palavras nos teus lábios?
No interior de um barco de folhagem verde
animado de um braço intensamente vivo
ligando-me cada vez mais à linguagem do teu corpo?

Estou já tão perto de ti que uma sombra soluça
Estou tão perto de ti que o poema principia
Toco as sílabas da pedra as sílabas do corpo
A minha língua arde sobre o teu ombro frágil
O perdão do teu olhar é o amor da luz.

António Ramos Rosa

HINO À BELEZA

2011-12-30T00:03:00.002Z

Virás do céu profundo ou surges do abismo,
Beleza? O teu olhar, infernal e divino,
Gera confusamente o crime e o heroísmo,
E podemos, por isso, comparar-te ao vinho.

Conténs no teu olhar o poente e a aurora;
Expandes os teus odores qual noite de trovoada;
Teus beijos são um filtro e uma ânfora, a boca
Tornando o herói covarde e a criança arrojada.

Vens da treva mais negra ou descerás dos astros?
Encantado, o Destino é um cão que te segue;
Semeias ao acaso alegrias, desastres,
E por dominares tudo é que nada te interessa.

Caminhas sobre os mortos, que são o teu gozo;
Das tuas jóias, o Horror é das que mais fascina,
E entre tais enfeites, o próprio Assassínio,
Vai dançando feliz no teu ventre orgulhoso.

O insecto, deslumbrado, procura-te a chama,
Arde crepita e diz: Benzamos esta Luz!
O apaixonado trémulo, aos pés da sua dama,
Parece um moribundo a afagar o sepulcro.

Mas que venhas do céu ou do inferno, que importa,
Beleza! Monstro ingénuo, assustador, excessivo!
Se o teu olhar, teus pés, teu riso, abrem a porta
De um Infinito que amo e nunca conheci?

De Satanás ou de Deus, que importa? Anjo ou Sereia,
Se tu tornas – ó fada de olhos de veludo,
Ritmo, perfume, luz, ó rainha perfeita! –
Mais leve cada instante e menos feio o mundo?

Charles Baudelaire

Tradução: Fernando Pinto do Amaral
Original em francês, e tradução de Jorge Pontual, aqui.

PARA OS AMIGOS

2011-12-29T00:01:00.009Z

Três anos cumpridos a editar Poesia: agradecimento e mensagem

PARA OS AMIGOS

De entre todos, apenas vós
tendes direito a ver-me
fracassar. Onde caio
entre a vossa irónica
doçura implacável, convosco
partilho o pão e o espaço
e a rapidez dos olhos
sobre o que fica (sempre)
para dar ou dizer.
E de vós me levanto
e vos levo pesando
e ardendo até onde
me ajudais a ser
melhor ou talvez
menos só.

Vítor Matos e Sá

Fotos: João Nogueira

REGRESSO DE PARTE ALGUMA

2011-12-28T00:01:00.002Z

Regresso de parte alguma
Rico mais do que partira,
Pois trago coisa nenhuma
Sem desespero e sem ira.

Agora vivo contente
No meu exílio sereno;
Tomei tamanho de gente
E não me dói ser pequeno.

Pedra parada na calma
Tranquilidade dos charcos,
Deixem dormir minha alma,
Como apodrecem os barcos.

Reinaldo Ferreira

QUEM ME DERA SER CONVEXO...

2011-12-27T00:02:00.005Z

Quisiera ser convexo

para tu mano cóncava.

Y como un tronco hueco

para acogerte en mi regazo

y darte sombra y sueño.

Suave y horizontal e interminable

para la huella alterna y presurosa

de tu pie izquierdo
y de tu pie derecho.

Ser de todas las formas

como agua siempre a gusto en cualquier vaso

siempre abrazándote por dentro.
Y también como vaso

para abrazar por fuera al mismo tiempo.

Como el agua hecha vaso

tu confín - dentro y fuera - siempre exacto.

Gerardo Diego (1896-1987)

Quem me dera ser convexo
no côncavo da tua mão;
assim como um tronco oco,
para te acolher no regaço
e te dar sombra e sonho;

suave, plano, infinito
para a pegada pressurosa
do teu pé esquerdo
e do direito, alternando;
ter a forma de tudo,
como água sempre ajustada ao copo,
para te abraçar por dentro;
e como copo, também,
para te abraçar, ao mesmo tempo, por fora.
Tal como entre água e copo
o teu limite – dentro e fora – sempre exacto.

(versão pessoal)

DISQUISIÇÃO NA INSÓNIA

2011-12-26T00:03:00.015Z

DISQUISIÇÃO NA INSÔNIA

Que é loucura: ser cavaleiro andante
ou segui-lo como escudeiro?
De nós dois, quem o louco verdadeiro?
O que, acordado, sonha doidamente?
O que, mesmo vendado,
vê o real e segue o sonho
de um doido pelas bruxas embruxado?
Eis-me, talvez, o único maluco,
e me sabendo tal, sem grão de siso,
sou - que doideira - um louco de juízo.

Carlos Drummond de Andrade

LADAINHA DOS PÓSTUMOS NATAIS

2011-12-25T00:01:00.002Z

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que se veja à mesa o meu lugar vazio

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que hão-de me lembrar de modo menos nítido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que só uma voz me evoque a sós consigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que não viva já ninguém meu conhecido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem vivo esteja um verso deste livro

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que terei de novo o Nada a sós comigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem o Natal terá qualquer sentido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que o Nada retome a cor do infinito

David Mourão-Ferreira

O GRASNIDO COSMOPOLITA DOS CREPÚSCULOS...

2011-12-24T00:03:00.003Z

O grasnido cosmopolita dos crepúsculos
Fere as minhas angústias
E abate as ideias oceânicas das árvores enlouquecidas.
Estou corrompido
Aqui
Com os sapatos
E os meus universos,
Como o oceano a marulhar,
Morto, completamente morto, a criar vidas e lágrimas;
Oriundo de montanhas com folhas murchas
E os ruídos vertiginosos
Na audácia obscura do canto

Um largo tubo de sóis amarelos
As lágrimas - chuvas de objectos -
Mares assassinados num tubo profundo
Atravessam a ruína sonora, a rotura do coração,
E os olhares severos da turba
Fragmentam-se e preenchem o cérebro
Como o golpe do tempo na morte do herói.

Ó ventania, imenso ciclone do infinito
A aniquilar furiosamente
- ó furacão imensurável -
A espádua desmembrada

Sou aquele que chega errante
E a morrer,
Que vagueia à deriva
Com as grades dos leões e as aves sem sentido
O acordeão e os violinos estupefactos,
A vender outonos maduros
Pelo arame que ata o céu ao mundo,
A vaguear à deriva
Absorto com a verdade colossal e o assombro
Como a aranha na sua teia
E os filhos futuros na infância do pai.

Pablo de Rokha
Tradução: Jorge Henrique Bastos

AS LÁGRIMAS DO POETA

2011-12-23T00:02:00.001Z

Um poeta barroco disse:
As palavras são
As línguas dos olhos
Mas o que é um poema
Senão
Um telescópio do desejo
Fixado pela língua?
O voo sinuoso das aves
As altas ondas do mar
A calmaria do vento:
Tudo
Tudo cabe dentro das palavras
E o poeta que vê
Chora lágrimas de tinta.

Ana Hatherly

FADO MAIOR

2011-12-22T00:01:00.001Z

Choram os fados. Leais, trabalhadores.
Se os fados doem, o suor acende-os.
Em cada verso meu, a ti, fado,
quem te construiu?
Sou eu a substância viva do meu choro
ou esta Pátria vil que cala a chumbo
a areia das marés
dum poeta náufrago no chão seco dos mitos?
Aqui o mar se inverte. A terra sabe a peixes
nas leivas feitas ondas e a história é na planície
uma frota parada de moinhos sem vento.

Armando Silva Carvalho

NÃO AFIRMES!

2011-12-21T00:03:00.001Z

Quantos frutos, quantos ventos, quantos mastros
de grandes odisseias? Quanto sofrimento
(ou quanto necessário atrevimento) num só grito?
Quanto de aparente força só miragem,
só ânfora de vazio?
Quanto excremento e lodo
num céu de calma e mito?

Quanto do destino é um bojudo cofre
pejado só de medo? Quanto consumido sonho
no queimante vinho?
Quantas vidas em ti mesmo?
Quantas côdeas e fermentos - perdidas
manchas a alastrar no mundo?
Quanto tempo?

Não afirmes, não te apresses,
não respondas
- enquanto não souberes fazer perguntas.

João Rui de Sousa

INVERNO

2011-12-20T00:02:00.005Z

INVERNO

È notte, inverno rovinoso. Un poco
sollevi le tendine, e guardi. Vibrano
i tuoi capelli selvaggi, la gioia
ti dilata improvvisa l'occhio nero;
che quello che hai veduto - era un'immagine
della fine del mondo - ti conforta
l'intimo cuore, lo fa caldo e pago.

Un uomo si avventura per un lago
di ghiaccio, sotto una lampada storta.

Umberto Saba

INVERNO

É noite, inverno arrasador. Levantas
um pouco as cortinas, e observas. Estremecem
os teus cabelos selvagens, a alegria
dilata-te de súbito as pupilas negras;
porque aquilo que viste - era uma imagem
do fim dos tempos - reconforta-te
o fundo do coração, aquece-o e gratifica-o.

Um homem aventura-se num lago
gelado, debaixo de um candeeiro retorcido.

(versão pessoal)

POESIA

2011-12-19T00:01:00.007Z

POESIA

È come a un uomo battuto dal vento,
accecato di neve - intorno pinge
un inferno polare la città -
l'aprisi, lungo il muro, di una porta.

Entra. Ritrova la bontà non morta,
la dolcezza di un caldo angolo. Un nome
posa dimenticato, un bacio sopra
ilari volti che più non vedeva
che oscuri in sogni minacciosi.
Torna
egli alla strada, anche la strada è un'altra.
Il tempo al bello si è rimesso, i ghiacci
spezzano mani operose, il celeste
rispunta in cielo e nel suo cuore. E pensa
che ogni estremo di mali un bene annunci.

Umberto Saba

POESIA

É como se a um homem fustigado pelo vento,
cegado pela neve - à sua volta
um inferno polar assola a cidade -
ao rés da parede, se abrisse uma porta.

Entra. Reencontra a bondade, que não morreu,
a doçura de um recanto acolhedor. Um nome
pousa esquecido; um beijo, nos
rostos alegres que ele já não via
senão sombrios em intimidantes sonhos.
Regressa
à rua, e também ela está diferente.
O tempo bonito retorna, quebram
os gelos afadigadas mãos, o azul
reaparece no céu e no seu coração. E pensa
que cada intenso mal um bem anuncia.

(versão pessoal)

NOITE EM DIMENSÕES

2011-12-18T00:04:00.001Z

Rasgar a noite assim: em linhas
de brocado, ou de cordel, de
força - horizontais. Todas
iguais e do tamanho certo.

Entrançado cordel: o mesmo fogo
que brocado final. Rainha
ou camponesa: tanto faz:
de paz, enfim, a sua dinastia.

Rasgar a noite assim: em vez
de cotovia, rouxinol. Em vez de
pano inteiro, as infinitas linhas.
E, brilhando na noite,

um sol como deserto. De força,
horizontal. De oásis mil,
trementes por paisagem. Todos
iguais. E do tamanho certo.

Ana Luísa Amaral

CAVALO DOS SONHOS

2011-12-17T00:05:00.001Z

Desnecessário, vendo-me aos espelhos

com um gosto a semanas, biógrafos, papéis,

do coração arranco o capitão do inferno,

estabeleço cláusulas indefinidamente tristes.

Absorvo ilusões, erro de ponto em ponto,
converso com os alfaiates em seus ninhos:
por vezes, eles, com voz fatal e fria,
cantam e fazem fugir os malefícios.

Um extenso país no céu existe
com as supersticiosas alfombras do arco-íris
e as vegetações crepusculares:
para lá me dirijo, não sem certa fadiga,
pisando terra mexida de sepulcros recentes,
sonho entre essas plantas de legumes confusos.

Passo por documentos desfrutados, entre origens.
vestido como um ser original e abatido:
amo o mel usado do respeito,
o doce catecismo entre cujas folhas
dormem violetas envelhecidas, esvaídas,
e as vassouras, comevedoras de auxílios,
na sua aparência há, sem dúvida, desgostos e certeza.
Destruo a rosa que assobia e a ansiedade raptora:
quebro extremos queridos: e, ainda mais,
aguardo o tempo uniforme, sem medidas:
deprime-me um sabor que tenho na alma.

Que dia aconteceu! Que espessa luz de leite,
compacta, digital, me favorece!
Ouvi relinchar o seu cavalo rubro
nu, sem ferraduras e radiante.
Com ele atravesso sobre igrejas,
galopo nos quartéis desertos de soldados
e um exército impuro me persegue.
Os seus olhos de eucalipto roubam sombra,
o seu corpo de sino galopa e vai batendo.

Preciso de um relâmpago de fulgor persistente,
de um parente festivo que asuma a minha herança.

Pablo Neruda
Tradução: José Bento

A VELOCIDADE DA LUZ

2011-12-16T00:02:00.001Z

Há uma rotação do teu corpo
ou de uma parte dele que está pelo todo
e fora dos eixos do mundo.
Rodas a partir da cintura, estendes um braço,
há um músculo que se ilumina, uma onda
vertical em que tu própria te subisses;
então uma perna flecte-se, e o outro pé fica em ponta
oblíquo sobre o mundo que nesse instante
se suspende.

Há uma rotação do teu corpo -
Andas pela casa: és um leve rumor sob o silêncio
um rumor que alumia a sombra silenciosa;
na sala, o homem quase surdo quase cego
ouve-te, julga reconhecer-te: vens aí.

Estás aqui. O intervalo de tempo já começou:
há uma rotação no teu corpo
que me exclui do mundo e
entretanto é feita para mim: atinge-me
à velocidade da luz.
E eu o homem quase surdo quase cego
sou tomado pelo vento do fogo que me consome
até ser apenas a última brasa: pequenas ravinas de luz
o incêndio restante sob a exausta crosta da terra.

Estavas, estiveste ali.
O tempo recomeça.
Apareces e desapareces.
Como a luz do farol disparando no céu sobre as casas
ou como o anúncio luminoso do prédio em frente
que varre intermitente a obscuridade do quarto no filme.
Quando voltará?

É como se soubesses

que voltará, sim, e que não, não poderá voltar.
Quando, e se voltar, serei eu talvez
quem já lá não está. Quando
é quando?

Quanto tempo ainda poderá o mundo voltar

à possibilidade dessa forma?

Estes corpos que somos são estranhas
invenções delirantes; tu não tens rodas e contudo
rodaste como se uma hélice te elevasse
só de um lado, te aspirasse até um outro estrato
aéreo, ou como se tu própria, folha aérea,
folheasses o ar e o mundo estremecesse
fora dos eixos.

Isso imprime-se nas areias do cérebro.

Depois, viesse um vento

e desfaria as dunas desse mapa:

a impressão ondula, muda de lugar, mas

resiste. É uma fotografia desfocada

uma tatuagem a outra sobreposta

uma cicatriz que esqueceu a ferida.

Interrompe-se aqui e ali

deixa de ser uma linha fina, um risco

no mundo, para ser uma corda que se entrança

e entrança o mundo.

Há qualquer coisa de movente fixo:

por mais que o tentes, o programa não deixa

que se apague toda e para sempre.
Desligas a máquina, mas o sulco permanece
no écran. Escreves-lhe em cima:
não desaparece, mas troca automática
mente algumas letras;
Encharcas-te em álcool, tabaco e comprimidos
mas a coisa insiste movida pelo fluxo
e refluxo das imagens, das águas, das areias, das sombras.

Há, houve uma rotação do teu corpo

e há qualquer coisa de irreparável
que me fizeste quando rodaste no mundo -
o quase homem aposta tudo em que voltará.
Joga tudo em que o mundo regressará
a essa forma de uma onda suspensa na música
a esa rotação fora dos eixos.

Porque é que dizes então «irreparável»?

Irreparável aponta para onde?

Irreparável é o mesmo que antiquíssima

e não idêntica?

A cicatriz é irreparável, porque a ferida é perpétua,

esquecida e perpétua?

Tocas-lhe a milímetros de distância,

como quem não quer

a coisa,

e tu devias dar e não dar por isso.

Dir-se-ia que o ar se moveu, que uma coluna

do tempo se deslocou, dançou como a luz por entre nuvens

na parede verde de um canavial.

Há uma rotação irreparável do teu corpo

irreparável quer dizer que já não a podes parar

irreparável é alumbrada a alegria

o ar fugindo todo o mar subindo até ocupar

todo o campo do céu e

contudo

pudesses respirar o ar irrespirável.

Contra todas as evidências em contrário, a alegria.

Manuel Gusmão, "Teatros do Tempo"

A PERSEGUIÇÃO

2011-12-15T00:01:00.000Z

Está a morte tão segura
de que te vai apanhar
que te deu uma vida de avanço.

Dela procedes, do seu ventre escuro,
e a ele te diriges, ao seu insondável sotão,
de modo que corre, corre, perde-te nos bosques
sagrados da vida sem futuro,
grava nos troncos o teu nome secreto,
aquele que ninguém conhece além de ti,
e mistura a tua ignorância acerca de quem és
com a ignorância dos outros.
À força de ignorância serás sábio.

Pelos teus bolsos rasgados desliza sem descanso o tempo até à terra
onde subsistem as tuas pegadas por um instante.
Não te voltes para olhá-las, são abismos
onde se vai derretendo a tua identidade.

Os mastins da morte estão te procurando
faz com que satisfaçam o focinho
com as facas com que exprimiste em tantos sítios
o teu nome, não o que te impuseram os mais velhos
mas aquele que inventaste a cada passo
para te amar em todas as coisas deste mundo.

Dar-te-ão caça os mastins da morte:
sabê-lo far-te-á mais forte e mais veloz.
Não aceites portanto os prolongamentos cobardes
que inventa a debilidade e o frio do futuro:
outras vidas em dimensões hipotéticas,
ou paraísos nos quais anjos sinistros
selam o passaporte de um defunto valorando
acções sustentadas por um vómito de dogmas.

A morte está segura do seu triunfo:
corre, pois, corre, é apenas um jogo sem motivo.
As regras pouco interessam se resistes
e o resultado está aldrabado e ainda que percas
hás-de vender muito cara a tua derrota.

Juan Bonilla (n.1966)

(versão pessoal)

Em castelhano, aqui.

EU NÃO SOU EU...

2011-12-14T00:01:00.002Z

Yo no soy yo.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.

Juan Ramón Jiménez

Eu não sou eu.
Sou aquele
que segue a meu lado sem o ver;
que, às vezes, visito,
e, outras vezes, esqueço.
Aquele que silencia, sereno, quando falo,
aquele que perdoa, gentil, quando odeio,
aquele que deambula por onde não estou,
e que permanecerá quando eu morrer.

(versão pessoal)

OUTRAS VEZES

2011-12-13T00:03:00.003Z

OTRAS VECES

Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.

Ángel González (1925-2008)

OUTRAS VEZES

Quisera eu estar noutro lugar,
aliás noutra pele,
e averiguar se a partir de lá a vida,
através das janelas de outros olhos,
se vê assim como absurda algumas tardes.

Gostaria muito de conhecer
o efeito abrasivo do tempo noutras vísceras,
comprovar se o passado
impregna os tecidos do mesmo sumo acre,
se todas as recordações em todas as memórias
desprendem este cheiro
a fruta madura engelhada e a jasmim apodrecido.

Desejaria olhar-me
nas pupilas duras de quem mais me odeia,
para que deste modo o desprezo
destrua os despojos
de tudo o que nunca o esquecimento enterrará.

(versão pessoal)

MAR MORTO

2011-12-12T00:01:00.011Z

Quantas vezes sabendo
que eras tu, me prendia
ao teu sorriso,
mar aberto, mar chão,
estival, qual peixe, levando
tuas palavras comigo!
Qual nadar! Tu não sabes
que esse mar lá mais adiante
é já céu, e que o ar
me sustém tão líquido,
tão cristal, que neles eu
pelos teus olhos tão verdes
instigado me perco.
Qual nadar! Algas, olhadelas
vivas e hesitantes.
Água minha, bem gelada,
incitando-me sempre!
Não te golpeio? Não sentes
uma trajectória, uma ferida
- que lançada! - que em teu peito,
água verde, te abro?
Com exactidão te fendo,
na tua água, e estremeces,
em teu peito, mar grande,
em tua carne golpeado.
Sem sangrar. As tuas espumas
resvalam, tanta pele,
quanta agonia, e me agarras
ao teu imenso destino,
oh paixão, oh mar cardão.
Surto. Cessa o teu fôlego,
desfaleces, mar último,
e esqueces-te de tudo
para ser, apenas estar.
E tão morto! Teu verde
tão profundo, repousa
até ao lento horizonte
que te encerra imóvel.
Na orla te observo,
oh meu mar, cadáver,
e te avalio devagar
em tua carne, enquanto os meus lábios
ergo frios e secos.

Vicente Aleixandre

(versão pessoal)

Original, em castelhano, aqui.

RUA DA ATALAIA

2011-12-11T00:02:00.001Z

(para o Rui Pires Cabral)

Trazemos no fundo do casaco
algumas canções usadas
- e achamos, por vezes, que
é para nós que as estreas brilham,
entre prédios demolidos e amores também.
Acabamos, mais cedo ou mais tarde,
por acreditar no silêncio.
A felicidade, para outros, continua válida.
Mas disso, obviamente, nada podemos saber.

Manuel de Freitas

AQUI ONDE CHEGASTE...

2011-12-10T00:04:00.001Z

Aqui onde chegaste
a tua voz trocou-se,
diz-me
onde puseste
o amor com que te sei.
Meridiano do meu corpo
mundo escorrido limite
raiz encharcada d'água
a respirar-me no peito.
Vela de cera acendida
no teu olhar que morreu
eu sei-me
água, terra, morte, vida,
cor do vento sobre a pele,
eu sei-te
luz do ar do meu cabelo.

Salette Tavares

PERSEGUIMOS A MORTE, QUANDO OS DEDOS...

2011-12-09T00:02:00.001Z

Perseguimos a morte, quando os dedos
desceram junto às pálpebras e o peso
da vida foi o indício que separa
no mel um sobressalto que atravessa

os lábios. Fica perto o que sabemos
desse segredo calmo, enquanto a brisa
destinge o que nos favos recordava
os gestos anteriores, a luz nos tímidos

brocados, se a surpresa nos entrega
o alimento que se torna a sombra
doce, quase oleosa; asim se esquece

um sonho desprendido pela noite
quando só veio dela um outro gesto
fazer nosso o sabor que era a morte.

Fernando Guimarães

A PINTURA - 8, 9 e 10

2011-12-08T00:01:00.020Z

A PINTURA

8

Assisto ao nascimento da forma.
Abstruso é anunciar ao primeiro traço,
à primeira divisão – sangrenta
ou pacífica –
prever se a doçura ou a catástrofe
hão-de nascer do plano em dois partido.

Semeia a confusão segunda linha

que se opõe e combate
com a traçada de antemão, inquere
a razão da sua curva rota,
golpeia a sua barriga aberta que se esburaca.
Mas chega um terceiro, divino intento
em que a mão é pulso da terra
e já um coice ressoa, já um relincho:
nasce a forma erecta do cavalo.
Nasce na sua graça simples de figura,
e, logo, como plumas que se poisam,
como doces sopros, como açúcar,
concluem outros traços o reluzente animal,
enchem o sítio de presença equina.
Outra vezes não é nada. Mas, em troca,
quer significar tudo: surge um monte
que não é monte, antes uma mão
e não é mão, antes um rosto
e não é rosto, antes um nada.
E, então, o mistério nos comprime
a fibra radical dos cabelos.

As formas existem desde sempre no ar:

desenham-nas os pássaros,
mordem-nas os leões,
o homem, na rua, ao tropeçar,
corrige os defeitos das formas,
mas as mãos são inábeis muitas vezes.

As mãos devem estar entre dilúvios

de cerceado sangue,
entre agudos silvos de serpentes,
para poder depois tocar as telas,
ou entre anjos vigilantes que discutem
num idioma não mais que inventado.

Tudo possui em si mesmo

o seu mais nítido mistério,
mas explicá-lo, atribuir
voz humana às coisas,
exige convocar uma assembleia
de notas e de cores.
Há que pôr a boca
frente à boca; o dedo,
junto ao livro. É difícil
ver lábios, dedos, páginas,
em formas distanciadas e em cores.

Mas o milagre concretiza-se,

desce, faz-se humano,
recorda-nos de que o homem não está irremediavelmente só.

Guardemos a pintura com muralhas,

até que o vento nela se consagre,
se reconheçam os leões,
se saibam distinguir as árvores com folhas.

Porque nos deparámos

com uma criação, com uma lua
capaz de ser levada no bolso,
porque ao ver-nos tão pobres após beijar a terra,
depois de ter colocado aos nossos ombros
pássaros enfiados em lianas
e entender, por fim, que não há caminho;
porque apesar de tudo isso
somos capazes de nos sentir vivos
acariciando uma tela com as suas nuvens.

Guardemos essa voz que nunca mente,

aconchegada com peles e palavras,
façamos com que a boca se console
degustando as rugosas aparências,
e que o tacto se eleve
seguindo dos olhos a chamada,
e que o olfacto aprenda
onde os verdes cheiram à flor há pouco apodrecida,
o amarelo, ao homem,
e os azuis sabem como ideias.

Antes que nos pise

essa sombra que avança pelos campos,
fujamos para a luz dos pincéis
deixando o nosso sangue nas cortinas.

Ángel Crespo

Original do poema, em castelhano, aqui.

(versão pessoal)